El otro día me refería a Henri Fantin Latour como ejemplo de gran artista eclipsado por la obra de sus contemporáneos. Su clasicismo estaba en las antípodas del impresionismo, que irrumpió en el panorama pictórico con una fuerza tal que acabó por demoler todos los obstáculos y el feroz rechazo de la crítica. Fantin fue siempre un incomprendido, denostado en su estilo contracorriente. Y nunca ha alcanzado la celebridad que por sus méritos debiera. Vemos muchos casos similares a lo largo de los siglos. Y pienso en artistas, escritores, científicos y también en deportistas. De todos ellos tenemos numerosos ejemplos, de talentos pulidos que nunca tuvieron brillo. O que lo tuvieron pero la Historia, caprichosa, les privó de su favor.
Juan Bautista Maíno fue un pintor más que notable en una época, para su desgracia, de genios. Apreciado en su momento, sucumbió al opaco velo que el paso del tiempo arroja sobre todos y sobre todo.
Nacido en Pastrana, vivió en Madrid la mayor parte de su vida, y pasó largas temporadas en Italia donde adquirió los rasgos propios de su pintura: el uso de unos colores vivos, deslumbrantes; el gusto por el claroscuro de Caravaggio; la idealización de las figuras femeninas; la propensión al detalle minucioso y realista en la representación de los objetos. Todo ello complementado por una aproximación al paisaje que nos recuerda a los pintores flamencos y una forma de enfrentarse al retrato que se balancea delicadamente entre lo español y lo holandés. Estas circunstancias hacen de Maíno un pintor difícil de catalogar (de hecho, durante mucho tiempo se creyó que era natural de Italia), pero cuyas obras son un verdadero gozo para los sentidos.
Supongo que este era el objetivo de la espectacular exposición antológica que podemos ver en El Prado hasta el 16 de enero.
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